Le rideau noir

Par Nicolas


C'était la nuit, c'était le jour, je sais pas, ou plus. Je savais ? Peut-être. Non. Probablement pas. Si. Si ? Non. J'ai jamais été très fort niveau mémoire temporelle. Spatiale non plus d'ailleurs. C'était à Lyon, Ou à Paris ? A Lyon. Ou alors je crois que c'était à Lyon parce que c'est ce qui est le plus probable mais en fait non. A Lyon. Non. Merde. La lumière crue et moche des grands centres commerciaux. Il fait toujours jour, toujours beau, toujours chaud. Et froid. Mais chaud.

C'était là, dans ce coin étrangement désert que j'ai repéré ce que je cherchais depuis un quart d'heure. Un photomaton. Un putain de photomaton. Vous avez déjà remarqué comment, même quand un endroit public est absolument bondé, la foule semble s'éclaircir autour d'un photomaton ? J'ai toujours mis ça sur le compte d'une sorte étrange de respect de l'intimité de la personne dont le tiers supérieur est caché par le rideau noir.

Moi ? J'ai oublié. Je cherchais un photomaton, sûr. J'ai pris des photos, pas belles, pas moches. Des photos. Moches ? Je suis parti. J'ai dû en donner une à une secrétaire de fac, un peu aigrie mais gentille quand même, une autre à un prof, une à la mairie pour renouveler ma carte d'identité, et j'ai gardé la dernière, que j'ai glissée dans ton portefeuille quand tu regardais ailleurs. C'était juste avant que tu partes. C'était il y a neuf ans.